Podría empezar esta historia (que espero que no sea una inconclusa) con muchas frases e historias. Podría utilizar una frase triste para atraer a aquellos lectores que ansían en sus mentes leer historias sobre anhelos nunca cumplidos y amores no correspondidos, o incluso con algo un poco más hilarante e irónico. Para aquellos como yo, quienes necesitan un poco de sarcasmo en sus días para comprobar si de esa forma el verbo vivir tendrá más sentido (o menos, lo cual sería mucho mejor).

            Hoy me pregunté qué pasaba. Pocos minutos después tuve que preguntarme lo más obvio y lo que no quería hacer. ¿Qué me pasaba a mí en ese día? Porque si de alguien era la culpa que las cosas fueran grises era sólo mía. Podría ponerme a pensar en todas las personas a mi alrededor y vería perfectamente como todo está bien. No de una forma perfecta donde todos podríamos odiar el chocolate y completar cada uno de esos impulsos que queremos realizar y un simple pensamiento de culpa nos frena. Sin embargo todo estaba bien.

            Una de las primeras señales fue que no escribía. Tengo por lo menos un año y algunos meses de estar dedicando gran parte de mi pensamiento lingüista a escribir una novela. Pero de un día a otro dejó de tener sentido. Pretendamos por un momento que es domingo (si ya es domingo, ¡bien por usted!) y que se encuentra escribiendo felizmente en su novela de ficción; tiene absolutamente toda la trama planeada. Y haya escrito cerca de 140 páginas y no puede esperar por escribir el siguiente diálogo o escena de acción que ha estado en su cabeza por días. Puede que incluso alguien le tenga que apagar  la computadora cerca de la 1 de la mañana por que el insistente sonido de las teclas no deja dormir a su esposo/a, hermano/a, hijo/a o mascota. No obstante segundos antes de ingresar a algún sueño todavía sigue pensando en ideas de cómo seguirá el siguiente capítulo. Si es un escritor de corazón o nada más su imaginación se resiste a dormir, puede que en ese sueño siga pensando trabajar en la novela o se incluya a usted mismo como el personaje de ficción en la mejor escena que haya escrito.

            Ahora imagine que es miércoles (hoy no estoy en el humor de seguir ciertas particuralidades  normales como que el día que sigue del domingo es lunes. Para aquellos que les resulte simplemente demasiado innecesario pensar que el miércoles prosigue del domingo, recomiendo que cierre este libro inmediatamente, la anormalidad que viene después puede herirlo) y acaba de despertar. Por alguna razón que desconozco y no quiero tomarme la molestia de pensar,  su esposo/a, hermano/a, hijo/a o mascota no se encuentra en casa. Está completamente solo y todo parece ser un perfecto escenario para ponerse a escribir nuevamente. ¿Qué es lo que pasa? La sencilla idea de pensar en su novela lo deprime, surgen distintas preguntas de su cabeza y se quedan flotando por algunos días en la habitación. ¿Qué tenía esa historia que me parecía interesante? ¿A eso le llamas una trama? ¿Las pocas personas que la han leído te mintieron tan descaradamente cuando dijeron que ibas por buen camino? ¿Alguien podría pegarme en la cara? ¿O al menos tirarme un vaso de agua? ¿Acabo de desperdiciar meses de mi vida en esta historia inservible? ¿Tengo hambre? ¿Podrían ser los personajes más absurdos todavía?

            Seguidamente su vida se detendrá por unos segundos. Algunas otras personas que presten mucha atención en el planeta lo notarán también. Muchas veces todos lo sentimos como escalofríos que recorren nuestra piel sin que el clima esté frío, pero hasta ahí llega la capacidad de la mayoría. Pero si realmente prestan atención, sabrán  que para alguien, su vida se detuvo por unos segundos.

            ¿Dónde quedé? Estaba tan ocupada inventado una historia que sonara atractiva y algo conmovedora como para recordarlo... ¿Alguno de los lectores se siente engañado? ¿Creyeron por algunos segundos haber descubierto el verdadero origen de los escalofríos?  Permítame tener algunos segundos o incluso minutos para reír sobre su ingenuidad. Si no es capaz de sobrevivir a pequeñas bromas como esa, hable con en el encargado de la librería o amigo que le prestó este libro. Si es de una librería, exija su dinero de vuelta y compre “Como cuidar un rosal”; le garantizo que se sentirá bastante satisfecho. Si fue algún ingenioso amigo que se lo recomendó y le hablo de este texto por varios meses tiene 2 opciones: llamarlo y gritarle durante 4 minutos sin tomar aire,  si usted es una persona agresiva. La otra opción es algo bastante más divertida, encamínese al hogar de la persona y cuando lo proceda a saludar, vierta un vaso de agua en su rostro (si el agua está caliente, doble puntaje)

            Mmm eso fue un error queridos lectores que ya han aguantado hasta la mitad de la página dos. La segunda opción es totalmente errónea, si a alguien le divirtiera tirar agua a otra persona por una razón tan estúpida, debería leer este libro y no descargarse con la persona que se lo prestó. Más bien cuando termine de leerlo iría donde su amigo y lo abrazaría tanto que ambos caerían en el césped del vecino y harían una fiesta sorpresa de cumpleaños para alguien que no está de cumpleaños (en realidad esa persona no cumplirá hasta dentro de 8 meses).

            Si en cambio tiene una pequeña sonrisa en su cara  (triple puntaje si está riéndose a boca abierta en algún lugar público, sume algunos puntos más si se encuentra en una ópera y lee con ayuda de una candela) y no puede esperar por cambiar de página, le recomiendo con total sinceridad que prosiga leyendo. Le encantará saber que existe más gente como usted.